Finca Imperio

En el cielo se mueve una espiral de manchas negras,
en el monte hay carne muerta.

Le piden al niño que consiga gusanos para pescar,
encuentra uno y lo agarra con sus manos,
su padre implora "póngala en el suelo papito";
El machetazo inmediato, la sangre, su olor.
La terciopelo ni lo sintió.

En el río el agua corre sin misericordia,
a contracorriente la lancha va jalando
un cuerpo enorme, hinchado y azul;
todo parece haber enmudecido
mientras lento y seguro
el cadáver avanza a lo desconocido.

En la trocha dos hombres detienen el auto,
se montan atrás,
a uno le falta un brazo,
la motosierra se lo quitó.
En el piso ponen un plástico en una llanta.
La sangre va formando un pozo
oscuro, profundo y vivo.
El brazo cortado esta ahí con su boca abierta.
Cinco colmillos
Cinco promesas,
el niño no puede subir la mirada,
esa escena lo hipnotiza,
le quiere decir algo.
La selva pesa.

Primeros pasos

En el recuerdo de la tía la mesa redonda, los naipes, las monedas y el cigarro; las horas interminables, las risas, la familia. El niñito pequeño llora en su cuna al lado de ellos, la prima lo alza con tanta fuerza que pega sus dientes en el filo de la mesa, la madre mi madre mete su mano en mi boca sangrante, acomoda los dientes doblados y se devuelve a lo que hacía. Así aprendí a jugar.

Mis álbumes 2015

La música siempre ha sido parte de mi vida. Este año pasado fue uno tan hermoso que cuando lo pienso se me saltan las lágrimas de la emoción y agradecimiento. Este es un listado de lo que para mi fueron los mejores discos del 2015, los oí mucho, cada uno de ellos tiene algo especial. No los menciono en algún orden particular.

Panda Bear
Panda Bear meets the Grim Reaper

Julia Holter
Have you in my wilderness

Björk
Vulnicura


Kemasi Washington
The Epic

Courtney Bartnett
Sometimes I sit and think
and sometimes I just sit

Joanna Newsom
Divers

Father John Misty
I Love you honeybear

Kendrick Lamar
To pimp a butterfly

Tame Impala
Currents

Sufjan Stevens
Carrie & Lowel

D'Angelo
Black Messiah

Young Thug
Barter 6

Postales

En el cielo se mueve una espiral de manchas negras
En el monte hay carne muerta.

Le piden al niño que consiga gusanos para pescar,
encuentra uno enorme y lo agarra en sus manos
su padre le dice "ponla en el suelo papito";
La inocencia mata piensa la toboba.

En el río el agua corre sin misericordia,
a contracorriente la pequeña lancha
va jalando un cuerpo enorme, hinchado y azul;
todo parece haber enmudecido
mientras lento y seguro
el cadáver avanza a lo desconocido.

En la trocha dos hombres detienen el auto,
se montan atrás,
a uno le falta un brazo,
la motosierra en el monte se lo cobró.
En el piso un plástico azul cubre una llanta
donde se forma un pozo
oscuro, profundo y vivo,
el niño no puede subir la mirada
la sangre lo hipnotiza
en el rojo de su cabeza sabe
que el dolor de la selva le va a seguir pesando.

Principios y Valores

El amor entendido como unión, acercamiento y conexión
la sabiduría como humildad, comprensión, justicia y claridad
la belleza como armonía, equilibrio, balance y proporción
la espiritualidad como esperanza, fé, generosidad y caridad

El amor me acerca a la rosa
Con sabiduría comprendo su valor
Abriéndome a su belleza
Ese éxtasis que ofrece su balance
Es mi conexión con la espiritualidad
y me hace tener fe.

Espaguetis con albóndigas

En sus últimos años de vida a Elsa Morante le gustaba preguntar a todo el mundo "cual es según ustedes la frase de amor más real, esa que expresa al máximo su sentimiento. La gente le respondía cosas grandiosas y ella decía "no, la frase de amor, la única! es ¿ya comiste?.
Esta fue una semana bien dura, me llevó a tierra con todo, de nuevo. Hoy viernes sólo quería sentirme amado, por mí. Recordé la frase de la escritora esta y como era italiana imaginé que en su familia le preguntaban eso con un plato de espaguetis con albóndigas en la mano. Así era en mi casa, la casa de mis papás. Esta es mi receta Elsa.

Albóndigas
300 gramos de carne molida de res
200 gramos de carne molida de cerdo
3 cucharadas de pan molido
1 cebolla mediana picada muy fina
1 cucharada perejil seco
3 cucharadas semillas hinojo tostadas
6 cucharadas de leche
Sal pimienta

Mezcle todos estos ingredientes y forme una especie de masa, tome un pellizco y fríalo en unas gotas de aceite de oliva, así prueba sí está bien condimentado. Una vez hecho esto haga bolitas, y dórelas en abundante aceite de oliva, déjelas que tomen buen color, ese tinte es amor. Déjelas aparte.

Salsa
500 ml de tomate puro en salsa
1 cebolla mediana
1 zanahoria pequeña
1 tallo de apio con todo y hojas
2 dientes de ajo
1 cucharada de pasta de tomate
1 cucharadita de orégano seco
1 cucharadita de albahaca seca


Pique la cebolla, el apio y la zanahoria lo más fino que pueda, cocínelos en aceite de oliva por unos diez minutos, agregue el ajo un minuto más y ahora el tomate, la pasta, las hierbas, sal y pimienta, cuando hierve pongan las albóndigas en la salsa esperen un nuevo hervor bajen el fuego y tapen, 40 minutos mínimo en fuego lento.
Ahora cocinar la pasta mezclar y a dar y recibir amor, que para eso estamos.

Los ríos

Los ríos de mi niñez
Pacuare
Reventazón
Tortuguero y
Parismina
El sonido de sus nombres
Las piedras y playones
El verde y lo oscuro
Aguas que fluyen
Iluminan sus lenguas
La herida en la tierra
Al chico que fuí
El río era magia
Al hombre de hoy
El río es verdad

Sueño

En el sueño un grupo de hombres y mujeres estaban reunidos en una habitación, todos sentados detrás de una mesa, la música sonaba fuerte y era esos ritmos ochenteros que se sienten más si se tronan los dedos, de hecho varios de ellos hacían eso y movían sus hombros. Yo me dije esa debe ser la canción Never de Bryan Ferry -no existe ya verifiqué-, aunque en el sueño la canté. Eran el grupo más feliz que yo he visto, estar con ellos era bello. Su energía era alegría pura; me dijeron " somos tus ángeles, seres de luz que siempre te acompañamos", yo muy impresionado y sabiendo que La Eli estaba detrás de la puerta fui a abrirle para contarle, ella se asomó y sólo dijo Jue!. Regresé y la mujer de pelo corto, la que más destacaba por su alegría al bailar me dijo "cuando niño ya sabías, el olvido fue necesario, ahora lo que sientes lo vives". Ese mensaje me vino en Navidad, el resto de la conversación le pertenece a la noche.

UN POETA

Puede cambiar los símbolos
Dar nuevas interpretaciones
Del universo que se manifiesta
Debe tener cuidado
Esos símbolos son su trampa
Están vacíos
Están huecos
Las palabras lo atrapan
Su propia telaraña lo cubre
Ahora quiere ofrecer un nuevo lenguaje
Que es aceptar
el idioma sentido
en el cuerpo
así el símbolo tiene peso
porque adquiere el contenido
desde su sentir
El poeta es libre

Los vientos

La camisa de lino deja que el viento juegue con mi piel

Huelo agua en ese viento. La nariz me pica y quiero llorar

Del norte baja presuroso a encontrarse con uno del sur. En el balcón me despeino

Hace frío y también calor. Trópico indeciso

El color del viento es de ojos cerrados

En ese remolino viaja un duende. Le pedí un deseo que se esfuma

A veces soy árbol extiendo brazos. El viento me hace cantar

Respiro al viento. Mis bigotes gozan

Si logro quietud el viento me lleva

¿Adónde van los primeros alientos?

Siento viento adentro. Envidia del pedo

Tres pájaros cantan, no sé que dicen pero el viento se ruboriza

Geografía

Skagerrak y Kattegat
Bering Magallanes Dardanelos
Otranto Tsugaru Gibraltar
Bonifacio Øresund
Bósforo Panamá
Esta extraña letanía
Entre mis dientes
Y los brazos de agua
Que conectan
Lagos mares u océanos

El Kraken

En mi cuerpo
anida un bicho
que intuyo en mi mirar.
Si lo busco me evade
y al nombrarlo se marchita.
Abrázame Kraken de lo profundo,
quizás así acepte
mi objetivo único:
vos la paz del mundo
yo la carne de esa paz.

Atardecer

La luz se escurre por la ventana, tarde sin nombre, sin gritos ni añoranzas . Nubes que piden lluvia pero su parto no comienza. Hay un grito en el aire una tensión lenta. Allá el sol se intenta acostar entre cuatro edificios y una nube preñada.
Poco a poco unos rayos de luz que son espadas de fuego lenguas encendidas van tomando los cuerpos que tocan, empieza una danza de música invisible, un mar de luz dorada se forma en el cielo, el gris de las nubes no quiere ceder la supremacía del color.
Nosotras venimos de esa tierra , dicen. Los ríos verdes que sangran sus cauces al mar, las gotas de Rocío que tiemblan en el musgo, la saliva que escupe el
Borracho, la lágrima que anida en el corazón del mundo, toda esa agua somos nosotras. Montañas sin peso embarazadas de vida.
Todo ese gris somos nosotros, la lágrima que baja por la mejilla se ilumina con una lengua de ese sol que atraviesa la ventana, el sol quema mi pupila, estalla como en flor su juego de colores, la nube antes gris es ánfora dorada que gota a gota muere para que esto viva.
Perfiles asombrosos anuncios de otros mundos, el sol, las nubes y el atardecer. Haces de luz que me tocan desde adentro, que me hacen estallar en colores que no conozco.
Es esa la alegría de la despedida? Es eso el dolor bello que sigue a la muerte?
El paso majestuoso con que el sol se despide, acaso no es lo mismo cuando cada noche caigo dormido.
Ahora un cachito de luz es lo único que esas nubes de mi tierra vivas, cansadas, llenas, pesadas dejan pasar. La música de su baile se ralentizó más, el dorado empieza a ceder, un leve tono rojo empieza a pintar. Ese rojo es la pasión que llevan en su pecho, lo leo en una nube, la más lejana la que tiene menos forma. Lograron tapar al sol usaron una forma como un hongo gigante. Hiroshima Nagasaki, con razón el
Rojo, con razón la lágrima que tiembla en mi rostro.
Como un manto bordado de luciérnagas la luz se escapa a los lados. De norte a sur el sol grita como un ahogado, su sonido es luz amor y auxilio.
Allá por detrás donde se recorta la montaña un pedazo celeste del cielo se asoma. Que no es cielo ni es azul, lástima que no sea verdad tanta belleza cantó Argensola en los mil quinientos.
Qué es la verdad entonces señor muerto? No es verdad que estas nubes intentan defender aquello que pienso es real en mí?. Mi dolor mis penas, estas lágrimas que he ido atesorando poco a poco, montón por montón. Acaso no somos eso, un muestrario de heridas que nos han dado forma, el contenido está tapado, como esas nubes esconden al sol.
Entonces ese cielo que no es cielo ni es azul encierra la verdad que siempre he buscado en mi pecho, la verdad de ese sol que se acerca al horizonte, la verdad de ese edificio que se quiere empapar de inmortalidad al tocarlo, la verdad de esa nube que arrastra los pesos de las aguas.
Este atardecer con sus silencios mágicos también sucede en mi corazón. Mañana será un nuevo día.

Neblina

La neblina pasa por el balcón
La luz del poste la tiñe sepia
Mar de óxido que esconde la calle
Criatura del aire en penitencia de suelo
A Icaro le quemó las alas llegar al cielo
A esta nube parece que tocar la tierra la manchó de sangre
Avanza lenta y confiada hacia su muerte en la otra esquina
No fue en vano su visita

Plan B

Montañas escarpadas
Rocas filosas
La sombra de un pájaro
Cruza mis pasos
La conquista del corazón
Ha comenzado

El Cabo Mora

Con 17 años y su rebeldía a cuestas Bernardo Mora tomó su mochila y se fue a la guerra. Era enero de 1955 y con la "Compañía Mario Charpentier" el soldado número 152 empezó su marcha.
Partieron a Cinchona para hacer un tapón que evitara el avance sedicioso que ya venía por Ciudad Quesada. Durmieron en sus trincheras y al día siguiente las órdenes los enviaron hacia la Hacienda Santa Rosa, lugar donde se dio la batalla principal y decisiva en esta guerra.
En San José mi abuelo Hernán Mora calaba profundas bocanadas de su pipa y golpeaba la mesa con mucho enojo para disfrazar su miedo. Amaba a sus hijos y esperaba de ellos una vida más académica que aventurera, su hijo Bernardo Jorge de Jesús nunca le daría ese gusto.
En la hacienda recibe mi padre el apodo que lo acompañaría toda su vida "Cabo Mora". Ahí le tocó matar y ver morir, el horror de esos fratricidios los llevaba escondidos bajo su gruesa piel.
Detrás de un árbol se protegía e intentaba avanzar bajo el fuego enemigo, una granada explotó cerca de él y papá cayó al suelo.
Mi abuela, sus padres, su hermana y otros familiares organizaron una sesión espiritista para tener noticias sobre su hijo, sobrino y nieto. La médium su prima entró en trance y vio claramente el cuerpo de mi padre volver a casa en el camión de los muertos. Estela Corrales mi abuela respiró hondo y se abrazó a su hermana.
Cabo Mora volvió en sí en la vagoneta que cargaba los muertos hacia Liberia. Un brazo quebrado y heridas de la metralla. Aún hoy recuerdo esas cicatrices, manchas azules como lunares malditos escociendo su piel. Es como lo quiero imaginar, sentado sobre muertos que fueron sus amigos y compañeros. Su cara en alto, los ojos rojos, su brazo bueno levantado en sonrisa, la boca entreabierta sin palabras y su brazo herido apuntando al horror. Gracias Cabito

La Felicidad

Para saber sí en la vida hay coherencia entre lo que se piensa, lo que se siente y como se actúa basta con ver cuanta resistencia encuentra uno para ser feliz dondequiera que esté y en todos los ámbitos en que se desenvuelve, mientras menos fluidos sean nuestros movimientos se hace más clara la desconexión.
El ser feliz es nuestro estado natural y no depende en lo absoluto de nuestra relación con agentes externos. Podemos experimentar dolor, ira, impotencia, rabia, placer, gozo y cualquier otro sentimiento ante lo que sea que estemos viviendo. Pero estos pasan y dejan una huella en el cuerpo que nos toca seguir y entender, nada más. Si seguimos viviendo el sentimiento quiere decir que pasamos ese sentir al mundo de la cabeza, dándole el poder de enjuiciar y decidir si es malo o es bueno. En una balanza quedan las posibilidades de ser feliz. A merced de aquello que haya aprendido que es bueno y que es malo, que es blanco o es negro, lo feo y lo bonito. Un mundo maniqueo y egoísta que siempre pone al otro afuera de uno, separado. Yo y usted, yo y el universo. Eso es estar desconectado.
La cabeza debe girar alrededor del corazón no al revés. Lo que la cabeza percibe el corazón debe sentirlo y el cuerpo actuarlo, eso solamente se puede lograr en el mismo instante que sucede, no antes ni después, no ayer ni mañana. Sucede sólo en el momento eterno de presencia que somos.
Dios es ese instante, la felicidad es su gracia.

El borracho

Un hombre en la calle
Alza un saco negro,
Me mira en los ojos
Y con voz de borracho
Me dice:
Que Dios le acompañe.
A usted también señor
Le logré decir
Y su deseo quedó en mi pecho.

Como usted
Yo también camino
Por calles oscuras
Y ensucio mi templo
Sepa señor borracho
Que en sus palabras
Iba la llave
De nuestro secreto
Mejor guardado.

El nombre de Dios
Se asomó un instante
Y dijo
Santificado sos
Porque vienes de lo perfecto,
Perdona tus pecados
nada está en juicio,
Recupera tu voluntad
que es divina,
Así
La vida es alabanza
Y tu muerte perfección.

SIMPLE

Mientras más profundo busco
Más simple es la respuesta
Lo único que importa es el amor
Lo simple es verdad despojada
La mente pinta de cliché
Lo que ha sido muy repetido
Pero hay un gozo en esa simpleza
Que no es dicho con palabras
Y al estar en todos los niveles
Corta el corazón más endurecido
Agradecer haber nacido
Es rezar con la vida misma

NUESTRO SENOR AMOR PERFECTO

Lo que he vivido
El nuestro señor amor perfecto
Con su infinita inteligencia así lo dispuso,
Para que yo,
Que en su cuerpo
Apenas soy una brizna de paja con consciencia de serlo,
Pudiera por fin sentir lo que es la fe
Y descansar

Yo que moro en tu casa
Que soy subatómico
Y que soy tu igual
Porque tuyo es el nuestro amor perfecto
Gracias

El cuerpo de nuestro señor amor perfecto es tan inconmensurable
Que no me alcanzaría la imaginación
Pero siento su aliento